IA

Poemas que ya nacen impresos
sin crecer en ningún lienzo,
con el torso bien hecho,
como si artificial fueran tus letras
sin importar a quién escribir.

Es mi corazón ahora el que siente
y la tristeza quien me entretiene,
la poesía ahora se embellece,
pero el poeta muere en una guerra
que no puede combatir.

Tiempos de palabras y falsos presentes
que solo escriben por escribir.

Poema propio.
Fuente de la imagen. IA